Parte II: La lunga e faticosa strada
Per trent'anni, Ray Miller condusse una doppia vita. Di giorno, segava e levigava il legno, accettando qualsiasi lavoretto la città gli offrisse. Di notte, nella tenue luce di una sola lampadina, intagliava piccoli giocattoli di legno e portagioie decorati, che vendeva ai mercatini delle pulci della città durante il fine settimana.
Le bambine crebbero a latte diluito – metà acqua e metà latte – e semplici ciotole di polenta. Quando prendevano l'influenza, non c'erano medici costosi, solo le mani ruvide e callose di Ray che si posavano delicatamente sulle loro fronti febbricita. Rinunciava alle sue amate sigarette e rifiutava ogni "birra fresca con gli amici" dopo il lavoro. «Questa confezione da sei birre è come un litro di latte per le mie figlie», diceva sempre.
Le pettegole del villaggio scuotevano la testa: «Un uomo solo, che cresce tre figlie in una capanna? Difficilmente arriveranno al liceo». Ray, invece, continuava a levigare il legno, con gli occhi fissi sulle venature e il cuore rivolto alle sue figlie.
Parte III: La promessa mantenuta
Le sorelle Miller non erano semplici sopravvissute; erano forze della natura. Valerie, la maggiore, era la più energica. Aveva trascorso l'infanzia nell'officina, imparando la solidità delle travi e il valore del duro lavoro. Camille, la sorella di mezzo, aveva una mente acuta. Prima ancora di compiere dieci anni, conosceva a fondo la contabilità dell'officina. Sophie, la più giovane, era la sognatrice, sempre con il naso immerso in un libro della biblioteca sulla veranda.
Quando tutte e tre ricevettero borse di studio complete per un'università d'élite, Ray rimase seduto in lacrime sulla veranda. "Non potrei offrirvi un regno", disse, con la voce rotta dall'emozione mentre si preparavano a partire. "Spero solo di avervi dato abbastanza per diventare brave persone". Le tre sorelle lo circondarono. "Papà", disse Valerie, "faremo in modo che tu non debba mai lavorare un solo giorno in vita tua".
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