Mio figlio dodicenne è tornato a casa fradicio dopo aver dato l'ombrello del defunto padre a una sconosciuta incinta sorpresa dalla pioggia. Pensavo che avrei dovuto essere arrabbiata, finché la mattina seguente il nostro giardino non si è riempito di quarantasette ombrelli e scatole, trasformando il suo piccolo gesto di gentilezza in qualcosa di molto più grande di quanto entrambi ci aspettassimo.
Mio figlio dodicenne ha regalato l'ultimo dono che suo padre, Darren, gli avesse mai fatto, e tre mattine dopo, quarantasette ombrelli aperti sono comparsi sul nostro prato davanti casa.
Tutto è cominciato la settimana precedente, quando Eli è entrato in casa completamente fradicio.
Avevo aperto la porta con uno strofinaccio appoggiato sulla spalla, già irritata perché la farmacia aveva chiamato di nuovo per una ricetta ancora intestata al mio defunto marito.
Poi ho guardato mio figlio.
L'acqua gli colava dai capelli. La camicia gli era appiccicata al corpo e le labbra gli tremavano.
«Eli», dissi, tirandolo dentro. «Dov'è il tuo ombrello, tesoro?»
Mi guardò negli occhi e sentii una stretta allo stomaco.
Ho pregato che non fosse quello blu. Per favore, non quello blu.
«È sparito, mamma», sussurrò.
L'ombrello blu non era mai stato costoso. Aveva un manico di legno, un bottone d'argento appiccicoso e la calligrafia obliqua di Darren all'interno del cinturino, perché Eli da piccolo perdeva sempre tutto.
Ma quell'ombrello, quello non lo perdeva mai.
Darren glielo aveva comprato due mesi prima che la malattia ce lo portasse via. Da quel momento in poi, Eli lo portava ovunque.
"Cosa intendi con 'sparito'?" chiesi.
Eli deglutì. "Scusa, mamma. L'ho dato a qualcuno."
“L’hai regalato? E che dire di…”
Abbassò il mento.
Per un breve istante, non sono stata gentile. Non sono stata orgogliosa. Ero solo una vedova esausta che fissava l'ennesimo spazio vuoto dove un tempo viveva mio marito.
“Eli, quello era di tuo padre.”
"Lo so."
"Allora perché lo hai regalato?"
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